Roto. Pt.I

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 Infinitamente ¿Es asi, Poe?

al menos es infinito o es que no termina nunca

aunque duela siempre, lo cotidiano de hacerse 

cada día en la finitud del tiempo que no(S) queda.

Es eterna la posibilidad de lagrimear 

ante algunas canciones de jazz.

Con precisión quirúrgica colocar la cuchilla sobre la piel.

Cortar. Reparar. Romper otra parte. 

Descubrirse desnudo, roto,

siempre remendando, repensando hasta que 

su dulzura, la coquetería me quite infinitamente

un nuevo día.

Descubra que, a pesar del silencio y la improvisación,

otros ojos me miran con curiosidad de porque lloro a la esquina de un libro o

me encojo, pequeñísimo con Coltrane.  


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